Pobres

Me pregunta mi hija sobre un recrudecimiento del virus del ebola. Yo me quedé en los 8.000 muertos, pero me sorprende que me pregunte por una cuestión africana cuando en nuestro país hay temas de tan candente actualidad como la fiesta de cumpleaños de Ronaldo o asuntos que nos tocan aún más de pleno, como la operación de James en Murcia o el apasionante debate sobre quién serán los cabezas de lista en nuestra Región. A este paso, un día me va a preguntar por los pobres. Ya saben, esos que son incapaces de esconderse para no frustrar la publicitada recuperación económica. Los jodidos se reproducen tanto que ya amenazan a un tercio de la población en España. Un índice felizmente superado aquí,  con un 34,1% o 505.969 personas en riesgo latente de indigencia. Cada vez son más los niños, jóvenes y adultos que no tienen apenas nada que llevarse a la boca, que no pueden hacer frente a los gastos básicos que, eso sí, engordan a las principales compañías energéticas privadas. Una brecha en la población y entre comunidades que sigue creciendo, con regiones, como Murcia, siempre en el último escalón en gasto social y por dependencia, por no hablar de otros tristes ranking que también nos empobrecen porque nos impiden acceder, en igualdad de condiciones, a los servicios sanitarios y educativos. Ocho años después y sin garantías de que los cambios sean efectivos en esta legislatura, la Comunidad se ha puesto manos a la obra para desarrollar la ley de renta básica. Una limosna que en nuestra tierra se limita a 300 € cuando la media nacional alcanza los 400 €. No parecen ser suficientes las llamadas de atención de los ciudadanos directamente afectados, ni las de las ongs que han desplegado una red de solidaridad como nunca se había visto, ni las de las propias autoridades europeas, el Instituto Nacional de Estadística o la Defensora del Pueblo. No parece que mirar para otro lado, a no ser que nos fijemos en la cada vez más cercana África, sea la solución para combatir una lacra que, en términos económicos, por si es el único lenguaje que se entiende, nos empobrece a todos.

Basura al cubo

Puesta a prueba todos los días, nuestra capacidad de aguante no tiene límites. Y no me refiero a las condiciones laborales que tienen que soportar los que encuentran un empleo sino al hedor que envuelve nuestra sociedad. Inmunizados frente al olor de las alcantarillas ante tanto Bárcenas, eres, operaciones púnicas, tarjetas opacas y otras corruptelas que ocupan el umbral de nuestra existencia; somos capaces ahora de correr un tupido velo sobre los indeseables que utilizaban a menores para satisfacer sus más bajos instintos. La ley del silencio sobre la trama descubierta en Murcia -que servía en bandeja la vejación de menores a cambio de dinero- impide que salgan a la luz estos sujetos, por lo que el relato se limita a explicar con excelsa minuciosidad las distintas formas que utilizaron del verbo y todo su predicado. Los culpables mantienen el anonimato mientras las jóvenes sufren ya el estigma en sus respectivos centros educativos y barrios, viéndose retratadas con todo morbo en los papeles. Qué sociedad es capaz de soportar tanta suciedad. Quizá la misma que aguanta que el juez Garzón sea el único condenado por el caso Gurtel, pero en algún momento habrá que poner el tablacho. No caben miramientos ni posibilidad de coartadas con aquellos  que se aprovechan de la crisis para forzar la voluntad física y moral de las personas, quebrando las más sólidas columnas de la convivencia. Animales que nos convierten a todos en víctimas. La sola idea de cruzarse en la calle con uno de estos indeseables sería suficiente para reclamar justicia, comenzando por el escarnio público, pero ellos siguen realizando su vida normal…Cuenta Menéndez Pidal la sorpresa de un turista inglés por la capacidad de aguante de los españoles tras visitarnos a principios del siglo XX. Ahora que estamos en plena FITUR habrá que prevenir a los forasteros sobre nuestra alma.

De libro

Aunque uno sea un ignorante, sabe que privatizar un servicio público como la educación expulsa a los que anhelaban subir de clase. No basta con el incremento constante de las matrículas universitarias ni con el descenso, igual de persistente, de las becas. Ahora se cierra aún más la puerta de la educación superior obligando a realizar uno o dos años de master para contrarrestar el recorte de las carreras a tres años. Con el dinero como único objetivo de la acción política, se cambia el talonario por el mérito. Tanto tienes tantos títulos puedes comprar para continuar la saga familiar. Eso sí, si careces de cartera puedes fácilmente endeudarte de por vida, tal y como está ocurriendo en Estados Unidos, con miles de familias sufriendo la asignatura pendiente de pagar los estudios al no encontrar fácilmente un empleo digno. Ya saben, esa especie en extinción en España. Con estas leyes y con otras de igual calado, como el aumento de las ratios y la reducción en el número de profesores, se da carpetazo a la igualdad de oportunidades que garantiza una educación pública y universal, en el que cualquier joven pueda estudiar con independencia de sus ingresos familiares. Encima, se nos intenta convencer con argumentos peregrinos, como que supone un ahorro para las familias. Efectivamente, cortar la luz del interruptor y del conocimiento supone un ahorro, igual que el que están disfrutando aquellos que ya no compran medicina porque no pueden hacer frente al copago; los que se evitan el transporte hacia el trabajo porque carecen de él o los jóvenes que no tienen que pagar alquiler porque sobreviven con sus progenitores. Todo ahorro, todo disminución de los derechos y servicios básicos. No conformes con consagrar la desigualdad económica, el problema social al que debía enfrentarse cualquier país democrático, dan libertad a las universidades para que actúen en función de sus intereses, con independencia de la tan cacareada unidad de mercado. Es igual, todo da igual salvo mercantilizar la educación. Hacer negocio con el futuro de nuestros hijos o, lo que es lo mismo, de nuestro país, cortando a la sociedad en dos, cual Edad Media.

Cría cuervos

Tocaba más la calculadora que la flauta. Los únicos colores que utilizaba eran para distinguir las columnas y las líneas de los gráficos de contenido económico, sepultados los pinceles y su imaginación en el fondo del pupitre. Bromeaba con sus amigos cuando recordaba las agónicas palabras de los que un día fueron sus profesores de Música y de Plástica, empeñados hasta el final en alabar los beneficios de sus respectivas materias sobre el conocimiento global y vital. “Que si la música es buena para las matemáticas, que si el dibujo te relaja y ayuda a la concentración”, reían sin disimulo. La única regla es sobrevivir. Sólo el sonido del dinero proporciona armonía. Competir sin mirar abajo. Ya su mejor amigo planteó un conflicto al instituto cuando sus padres se negaron a que recibiera Educación para la Ciudadanía, aquella perniciosa materia que procuraba educar en valores como la igualdad, la solidaridad y la democracia. Ahora había acogido con entusiasmo la asignatura que les preparaba para montar su propia empresa. Tendría que elaborar su plan de negocio, cifras para amasar fortuna frente al amasijo de conocimientos que, como la misma filosofía o la ética, no parecían servir para nada salvo para perder el tiempo. Qué demonios tendríamos que aprender de Platón o Aristóteles, se preguntaba pensando en el desastre griego, antes olimpo de los dioses; mientras la conversación giró hacia las burlas que propinaron a otro joven que leía un libro en el tranvía. “Mirar, mirar, está leyendo”, como quien observa a una especie en extinción. Pero lo que más le gustaba eran los viernes, el momento en que toda la pandilla programaba la salida semanal al centro de la ciudad. De negro, ataviados al modo nazi, y siempre en pandilla, buscaban a los melenudos perroflautas para darles su merecido. Con el lema “Sé fuerte”, que intentaron estampar en la propia clase; los jóvenes no sólo teníamos ejemplos por doquier, elementos que se jactan de incumplir la ley tras sortear la propia cárcel, sino también la aquiescencia de una sociedad que, mediante la sumisión del más débil y de la verdadera educación, recibe, asimismo, lo que se merece.

Fuera de serie

Quién iba a decir que Murcia iba a liderar el prime time. Ya era hora de que nuestra Región sea protagonista a nivel nacional, entrando en los domicilios de los españoles tras siglos dándonos con las puertas ministeriales en las narices. Esto sí que es una recuperación y no las bulerías que entonan los más afines, que no afinados. Reverte y Tristante, que llevan el paisanaje en los genes, como tiene que ser, ocupan la parrilla principal de la televisión con el capitán Alatriste y el detective Víctor Ros. Aventuras y desventuras que no eluden la crítica social, enmarcadas en una determinada época y con unas hechuras que ya quisieran para sí otras series y, por supuesto, otros espacios dedicados a la basura, como Gran Hermano y resto de familia. A capa, espada y paraguazos, tan inútil en nuestra seca tierra para guarecernos, los personajes ideados por nuestros célebres literatos hacen las delicias de grandes y mayores, cultivando el ocio más saludable.  Como no hay dos sin tres ya hay quien busca televisiones valientes capaz de estampar en la pantalla nuestra “Escuela de mandarines” del recordado Miguel Espinosa. Ya sé que esta obra maestra no es fácil de programar en estos momentos, máxime si nos dibuja una sociedad de castas, con los mandarines, expertos en la mentira, como gobernantes. Droga dura, en fin, para el tubo catódico, pero muy recomendable para leer, obteniendo el doble beneficio de apagar la tele en las noches huérfanas y disfrutar con un relato único. Por el momento, estemos contentos con las incursiones de nuestros Alatriste y Víctor Ros o, incluso, de nuestra aportación archenera  a “Cuéntame”, con un balneario que ha evolucionado desde refugio de la tercera edad a la mediana y, a este paso, receta obligada para desintoxicarse de tanta estulticia. Puestos a contar no nos faltarían relatos ni películas que rodar, aunque una buena parte de ellas, las más realistas, debería emitirse fuera del horario infantil, pues no sería recomendable para todos los públicos.

Au revoir Estaba deseando. Le esperaba el papel en blanco tras una negra noche de fiesta. Afilando el lápiz también aguzaba su imaginación mientras recordaba la idea que le acompañó durante su reconstituyente paseo matutino. Vuelta tras vuelta por el oasis de un gran parque urbano, vislumbró el esplendor de la naturaleza, las flores heladas sobre el blanco césped, los majestuosos y viejos árboles que tapaban el cielo límpido de enero y el colorido de las aves que merodeaban por el lago, conformando con sus trinos una  afinada orquesta que inundaba todos los sentidos. Todo un tesoro en el que sólo faltaba el ser humano. Pensaba dedicar la viñeta al océano que separa el tercero del primer mundo, repleto de cadáveres que duermen en el limbo tras realizar su último viaje en patera o fenecer exhaustos junto a las espinosas fronteras. A cien muertos por día en el Mediterráneo, como los cinco argelinos recientemente fallecidos junto al faro occidental del Cabo de Palos. Incidiría en la necesidad de abrir las puertas y las mentes, que es el aire que envolvía a todas sus creaciones. Estaba convencido de que sólo a través de la mezcla de ideas y de colores se obtiene la dimensión exacta del ser humano. Ya lo tenía decidido, liberaría del recuadro a su dibujo y tampoco pondría contorno a Europa y África. Sobre el mar estamparía los símbolos del viento y de las buenas corrientes como nexo de unión entre las dos masas de tierra, provocando el crecimiento de una gran franja verde esperanza en las orillas como fruto de un nuevo tiempo. No podía imaginar que iba a ser su trabajo póstumo, emborronado por una gran mancha roja. Un fanatismo cuyo odio no podrá ni con la libertad ni con el anhelo de un mundo mejor. Merçi beaucoup Charlie.

Bien mordida la lengua 

Lo he intentado, pero los mensajes y vicisitudes de los palacios Real y Ribereño del Segura, además de las grandes motas emitidas desde la televisión, me han impedido alcanzar el aislamiento térmico de la actualidad, que lejos de enfriarse se recalienta cada vez más. Si el discurso del Rey causaría estragos sobre el retrato de Dorian Gray al dibujar un rostro de España en descomposición por su corrupción, pobreza y secesión; las andanzas de nuestros lazarillos murcianos nos acercan al nobel de la picaresca. Nada de política, nos lo han repetido hasta la saciedad los gurús de autoayuda, sicólogos, médicos, abogados matrimoniales, curas y demás curanderos de nuestra salud física y mental. En la mesa y en la cama evitar la confrontación en Navidad, eludir las conversaciones que creen conflicto mediante derivadas, perífrasis, largas cambiadas, silencios, sorderas, caminos de en medio o cualquier otra táctica de disuasión, como morderse la bífida lengua. Prohibido pronunciar el plural de la primera persona del presente del verbo poder, pues abre una espita de sensaciones imposibles de atajar. Cuidado con mencionar el hedor que suelta la basura que se amontona por ser días de no recogida, ya que algún carroñero haría balance de la peste que exhala la que hemos acumulado a lo largo de todo el año. Nada de hablar de los programas más populares de televisión, pues la gran mayoría nos llenan de caspa el salón, lo contrario de la diversión y bienestar que nos habían prometido. En fin, que todo se confabula para hacernos la pascua, incluido el Papa Francisco y la revolucionaria Caritas, que coinciden con el Gobierno en que este próximo año aumentará el trabajo, pero el de pésima calidad y el de los voluntarios. Si de propósito de enmienda se trata -como es tradición en todos los inicios- tendría que ser a la totalidad. Feliz año.