Estres con tres

Dice mi tía Matea, la monja, que el trabajo es salud. Aunque ya padece el infierno del alzheimer,  su primera pregunta al saludarte es si tienes empleo y la segunda es sobre la familia. Si posees una o ambas, en estos tiempos de lucifer, ella exclama “Gracias a Dios”; pero, desde un principio, deja claro cuál es su orden de prioridades. Debe llevar razón mi querida carmelita porque hay médicos en la Región de Murcia que compaginan una jefatura de servicio con la clínica privada y con la impartición de clases en la universidad católica. Esta gente, sin duda, no se va a morir nunca. Saben de los efectos beneficiosos de estar en el  tajo y no hay cristo que los separe de lo que algunos ateos consideran un castigo divino. Son superhombres capaces de aparcar en tres lugares distintos cada día para acudir a sus puestos de trabajo. Plenos de facultades –¿será por facultades?- atienden, sin el maléfico estrés, durante más de 12 horas diarias asuntos de tanta levedad como la salud y la educación. Una vocación de servicio púbico, un sentido hipocrático, que les obliga, incluso, a saltarse la ley que impide su compatibilidad. Mientras, el Gobierno mira para otro lado y prepara una receta acorde a los intereses de estos enfermos del trabajo. De sobra conocidos entre los pacientes –¿será por paciencia?- pululan, como san Pedro por su casa, de las clínicas y hospitales públicos a los privados hasta convertirlos en clientes. Y, encima, están al frente de la sanidad que pagamos todos, dueños del bisturí que determinados gobiernos ponen en sus manos para hacer efectivo el trasvase de los presupuestos públicos a las cuentas privadas. Son una fuerza de choque de la privatización que mantiene herida, o quizá ya en estado de coma, a nuestra sanidad. Desde luego, la clase médica o parte de ella, aquella que no centra todos -todos- sus esfuerzos en ser un buen servidor público, va a ser la única que disponga de trabajo y que, por supuesto, fume. 

LA OPINION DE MURCIA / 14 de febrero de 2015

Días de la marmota

Hay muchos tipos de día de la marmota. El peor, sin duda, es el que se sucede en el corredor de la muerte allá donde algunos sitúan el culmen de la civilización. Durante 15 años, el español Pablo Ibar se ha levantado y acostado con el fin en los talones, que muy pronto, tras una sentencia favorable del Supremo del propio Estados Unidos, le servirán para caminar hacia la vida. No menos monótono y átono es el hilillo de esperanza que, antes de la salida del sol, lleva a miles de parados a las plazas mayores de los pueblos en busca de que el dedo del capataz te señale, si eres joven y obediente, a la camioneta que te lleva al campo cosecha tras cosecha. Un jornal que aún millones de españoles buscan incansables, cada hora, por debajo de las paredes; antes de, como roedores, rebuscar entre los contenedores. La otra parte, la que aún tiene trabajo, tiene en el repetitivo despertador el primer síntoma del que será su jornada en estos tiempos modernos, que tan brillantemente dibujó Chaplin. Tras fichar, no hay posibilidad de salir de la cadena de producción: o aprietas o te aprietan las tuercas en un infernal movimiento del que ya nunca podrás escapar. Hay lugares, por otra parte, que invitan a la duermevela, al sopor de la inanición mientras esperan la lluvia o grandes proyectos que, a modo de zanahoria, los mantiene, décadas y décadas, paralizados. Portada tras portada donde sólo cambia la fecha: agua, AVE, aeropuerto, corrupción, listas de espera…Hay otros que deberían dirigir el cotarro que se agazapan en su madriguera o que, directamente, permanecen dormidos profundamente confiando en la capacidad regenerativa del sueño o en que otros les saque del atolladero. La vida es sueño, bostezan frente a los que toman el título de Calderón para exclamar que hoy puede ser un gran día, que el bicho este año ha visto cercana la primavera, qué se acabó el invierno. Duro con él.

Laberinto

En el laberinto, el minotauro -que en nada se parecía ni a la inocente vaquilla de Fran Rivera ni al ingenioso Kukusumusu que ha acabado con su creador- es el rey.  Cuenta la mitología que con cierta periodicidad, quizá cada cuatro años, recibía a 14 jóvenes para su voraz alimento. Igual número que los partidos que están entrando durante estos días en la Zarzuela para mostrar su capacidad de sacrificio por el bien común. Se busca un Teseo y una Ariadna, que no Susana, que sean capaces de aceptar el reto de tender el hilo a otros guerreros. Capaces de, entre todos, desenredar la madeja en la que estamos inmersos y en la que el reciente pasado nos ha envuelto. No parece suficiente imitar a don Tancredo, aquel torero valenciano, con perdón, que esperaba al morlaco a la salida del toril, en medio del coso y encima de un pedestal al modo de una estatua, confiando en pasar desapercibido y, por tanto, evitar las cornadas de la dura realidad. Encaramado a su columna, como lo dibuja el amigo Peridis, no corta el mar ni vuela ni, con el polvo del albero, mancha sus suelas, con unos lances que sólo provocan trances. Mientras tanto, en las plazas de segunda, como en la Región de Murcia, se jalea al aún maestro y se desconfía de los que piden la alternativa, con rejones ajenos y propios desde las diferentes cuadrillas. Sin enmendar su postura, que no el presupuesto, con la fiesta nacional como bandera de esta tierra tan torera, reclaman las dos orejas y el rabo o, lo que es lo mismo, un gran pacto del PP y PSOE con Ciudadanos, sin sitio para cuatro en el cartel pinturero. El público de sol, afortunadamente, espera que no haya paso doble ni becerril triada sino un valiente capaz de coger el toro por los cuernos y de ponerse el mundo por montera. Suerte maestro y olé.

Góndolas en La Manga

 

Por fin un Gobierno que mira al futuro. La Manga tendrá autobuses náuticos, al modo de los vaporetos de Venecia, como precedente de su posible inundación como consecuencia de la losa de la construcción, el abandono y el inevitable cambio climático. Para el que lo quiera mirar con otros ojos más festivos o carnavaleros, ya puede soñar con las góndolas en una localidad abierta en canal. Ambas son singulares y decadentes, pero mientras Venecia transforma ambos adjetivos en su mayor atractivo; La Manga no los convierte en nada. Si la italiana está cargada de historia que reluce en sus fachadas; nuestro paraíso ha permanecido siempre en el olvido, sin ninguna atención en el pasado ni en el presente, pergeñando un futuro apocalíptico. Ya Europa la dio por perdida hace un lustro cuando buscaba paisajes para regenerar en nuestra costa. La inversión se fue al Levante almeriense. Ahora se llama de nuevo a los fondos europeos para resucitar la sangría de nuestra mejor postal, diseñando paseos marítimos ya imposibles como demuestra que a la misma vez se compran embarcaciones para que los viandantes afronten el recorte terrenal. Bien es verdad que la Plaza Bohemia no es la de San Marcos ni el Puente del Estacio el de Rialto, pero ni Venecia podrá igualar la belleza de navegar entre dos mares entre los restos de altos edificios y urbanizaciones imposibles. Y entre dos alcaldes, que ahí es nada. Nadar y no salir a flote ante tanta estulticia. Programas y planes, mesas redondas y cuadradas, consejerías y direcciones generales se han turnado en busca de un lema y de una imagen de Murcia para atraer a los turistas, sin caer en la cuenta de que una inversión sostenible y la dotación de unos mínimos servicios sobre un paraje inigualable, como es La Manga, les hubiera enamorado. Ahora busquen los gondoleros y malos casanovas, vendedores de humo, otros rincones y destinos, que ya La Manga se hunde en la agonía; aunque, como diría Thomas Mann, nuestro corazón se llena de alegría al contemplarnos tan cerca de Venecia.  

NOS QUEDA LA PALABRA / La Opinión de Murcia

Mad Max Murcia

 

Son unos linces. El ministerio de Defensa de Inglaterra predice que Murcia será, en 2035, una zona de conflicto en Europa por la escasez de agua. Llevamos tropecientos años así y la Reina Madre nos augura otros tantos, condenando las portadas de nuestra actualidad diaria el agua que no tenemos. Sea por el memorándum aprobado con gran regocijo por nuestros próceres, que eleva las reservas hasta impedir el trasvase; o por el delirium que provoca el temita del agua en la España del Norte nos dibujan un futuro como la mojama. Hasta tal punto que, al modo del viejo Oeste, este Este, que es el nuestro, dilucidará bajo el sol su sed física y de justicia. A garrotazos terminamos, hundidos entre la arena del desierto para buscar agua mientras el resto de europeos sólo mantendrá en su recuerdo nuestras frutas y hortalizas.
Los amigos de COAG poco tienen que ver con los hijos de la Gran Bretaña y no me refiero a que tengan rastas o desprecien la majestuosa peluca de los lores, pero ya vienen advirtiendo que el principal problema de nuestra Región es el avance de la desertificación. Prueba de que es el quid de la cuestión es que no aparece en ningún programa electoral ni de Gobierno. Un desierto que cabalga azuzado por el cambio climático, la despoblación del medio rural y, en un totum revolotum, la escasez hídrica. Sí Mel. Mel Gibson. El problema no va estar, como relata Mad Max, en Australia y con el petróleo, que ahora hay a raudales y a un precio inferior que el que pagan nuestros regantes por el oro líquido. El mogollón estará aquí en Murcia, con las tribus luchando por sobrevivir entre las dunas, con un lorenzo hiriente y sin una gota siquiera de sudor. Sin posibilidad de escapatoria en una vuelta a la antigüedad a la que nos conduce el llamado progreso y convirtiéndonos, a nivel continental, en una bomba de relojería que ríete tu del coreano Kim Jog-un.

NOS QUEDA LA PALABRA / LA OPINIÓN DE MURCIA

Primavera

Hace tiempo que cayeron las últimas lluvias, que la arena mojada se pegó a las plantas de sus pisadas. El olor a malvasía, que desprendían las gotas sobre las vides, se mezclaba aquel día con la fragancia de los frutales y los limoneros, alterando su olfato y su memoria hacia el paraíso de una niñez perdida. Alzó su cabeza al límpido cielo y respiró antes de sentir en su piel que se acercaba un nuevo tiempo. Hoy, los benignos días anuncian la llegada de la primavera, secuestrada en los infiernos durante los últimos cuatro años por los dioses contemporáneos, aferrados a la oscuridad y al dinero. En sus últimos aldabonazos, los mitos caídos intentaron acabar con la educación, la filosofía y hasta con Helios y Gea, el sol y la tierra. Tembló Grecia y se heló Hispania bajo el gobierno de los bárbaros.  El combatiente Mediterráneo unió entonces sus corrientes. Impasible, las olas arremeten ahora contra la costa y resisten el embate de unos tiempos de miles de ahogados y muertos. Ya asoman por la península hispánica, a la altura de Murcia, unos nuevos aires, más cálidos y frescos. Renace la esperanza y las flores se abren en pleno diciembre. Ciudades y olvidados pueblos se preparan para el renacimiento propio de la Navidad, del solsticio de invierno, donde la noche comenzará a disminuir para dar espacio al día. Luz y taquígrafos sin miedo a un invierno que la mano del hombre, por negligencia; y el pueblo, por valentía, ha convertido en primavera. Arde Murcia y España como si fuera el Trópico, con una línea que recorre todo nuestro esqueleto y geografía. Ya se oyen las voces de los que han permanecido mudos. Ya se alzan los desheredados. Es posible que al final nos hagan la Pascua, pero nadie nos quitará el sueño de, al menos por unas horas, soñar con Utopía.

Intocables En los debates electorales aparte de partidos invisibles y presidentes indolentes también existen bloques temáticos intangibles. Ni hablar de pobreza ni de cultura. Son intocables. Está claro que ni los pobres, que no tienen que pagar a Hacienda; ni los artistas, ahorcados por el IVA, van a comprar la moto de la reducción del IRPF, que es el mantra de aquellos partidos que siempre se dirigen al bolsillo. El producto en oferta de esta campaña es el IRPF, ligado a la renta; el IVA, el que paga todo hijo de vecino con independencia de su nivel económico, seguirá gravado. Se ofrecen rebajas en el pago de la declaración a los que la pagan, a los que tienen la suerte y el deber ciudadano de contribuir; mientras a los excluidos  se les hurta, incluso, esa zanahoria electoral. Antes al contrario, serán los que menos pueden, los 450.000 murcianos en riesgo de pobreza, incluidos los culturetas, los que sufran más las exenciones fiscales o, lo que es lo mismo, la renuncia de la política redistributiva del Estado a través de los impuestos. A menores impuestos, más recortes en el estado de bienestar y, por tanto, mayor desigualdad.  Aunque algunos son capaces de dar un cuádruple salto mortal: más impuestos, más recortes, más déficit y menos servicios y bienestar. No me digan cómo lo hacen, pero ahí están los números. De cualquier forma, es normal que los políticos no citen a los desheredados ni a los actores porque los primeros no pueden pagar la luz con la que encender el plasma, para contemplar sus esbeltas figuras, y a los segundos los jodidos debates les resta público a sus salas de cine o representación teatral. El común de los mortales podemos, mientras tanto, aportar nuestro granito de arena para dar visibilidad a los excluidos y, de paso, lavar nuestras conciencias asistiendo a los múltiples espectáculos solidarios que se celebran estas fechas navideñas, cuyas entradas se destinan a comprar alimentos para los más necesitados. El espíritu navideño une la pobreza y la cultura, el hambre con las ganas de comer. Ahí, sobre las tablas comprobaremos la cruda realidad que esconde la cegadora tarima electoral.